De pequeño siempre deseaba que llegara el domingo. Era el día de la paella en el maset de los bisabuelos, el lugar donde vivieron mis abuelos, mi padre y sus hermanos, donde se fraguaron romances, nacieron nietos y fuimos felices.
Recuerdo que en el comedor había un mueble enorme que a mí me gustaba abrir: una radio antigua y un tocadiscos de pizarra. Mi abuela, con manos de porcelana pone un disco de zarzuela, a ella le debo mi afición y enseguida las notas de Marina se diseminan por toda la estancia. De ahí pasábamos a la cocina, con sus fogones de carbón, sus azulejos verdes y un pozo para recoger el agua de lluvia. Iban llegando los tíos y los primos. Besos amables, sonrisas eternas... Marina daba paso a algún cuplé pícaro y enseguida la voz de mi tía diciendo "menos mal que los chiquillos no lo entienden".
Empezaba a olerse la leñad denaranjo quemando, ya no se cocinaba en la cocina de carbón. Mi abuela ponía el pabellón encima de los hierros y comenzaba el ritual de la paella, hecha con amor, sin prisa y con ese toque de hierbabuena que los nietos le llevábamos como ofrenda a la sacerdotisa valenciana. Comidas que se eternizan con charla continúa y sin pausa. El corte de helado de postre y los niños, éramos ocho, nos perdemos por los huertos que rodeaban la edificación, jugando a indios y vaqueros, o nos alejamos de la realidad escondidos en un a cabaña improvisada que bien era una nave espacial surcando el firmamento o la casa donde se escondían unos mafiosos muy malos. Confidencias, secretos a media voz y, años después algún pitillo robado de la cajetilla de mi padre.
Fueron años que se perdieron al faltar Basilisa, mi abuela querida, mi heroína, la más valiente de las mujeres.
Me viene una sonrisa repentina y si aspiro con fuerza me viene, traído de otros sueños, el aroma de paella, de leña, de hierbabuena, de amor...
Sí, el amor huele a Nostalgias.
